Cette peinture faisait partie des œuvres présentées dans sa plus récente exposition, Gillian. Il s’agit du prénom de naissance de Yan, celui sous lequel elle se présentait lorsqu’elle a immigré pour la première fois à Toronto — un nom aujourd’hui travaillé, marqué par une forme de déférence envers son présent. Pour elle, ce prénom est saturé de son expérience de l’immigration ; ce sont les yeux de Gillian dont elle se souvient, ceux à travers lesquels elle voit encore. Des yeux qui ont été témoins de l’aliénation de l’assimilation, confrontés aux désespoirs de la réussite et qui, une fois clos, ne rêvaient que de désespoir. Yan aborde le processus de création comme étant essentiellement sans genre — c’est-à-dire sans frontière stylistique fixe — un choix qui se distingue de la majorité de son travail antérieur, caractérisé par un contrôle esthétique affirmé. Pourtant, cette peinture est traversée par le mouvement et le déplacement : couche après couche, elle pulse, entrant et sortant d’une forme de mémorialisation de l’ancienne identité de Yan, de son autre. C’est là que se logent une certaine sincérité visuelle et une vulnérabilité liées à son expérience d’immigrante. En équilibre à la lisière du réel, l’héritage de Gillian s’estompe doucement dans des arrière-plans de liquidités, d’étoiles noires et de tempêtes métalliques ; ce qu’elle pensait lui appartenir devient ambigu sous l’effet de la détresse — elle a cédé, elle s’est remise à son autre.